转睫弥月，七月望，阴云如晦。
这段时间孙哲平一直赖在叶修这里，他给的理由很充分——你不跟我走，我回去也没法儿交代。
外头阴沉了一天，到夜里终于落下了雨，砸出淅淅沥沥的动响。
烛台上的灯火半明不暗，影绰绰照出屏风上重叠的人影。
手臂上的墨迹渐渐干涸了，孙哲平觉得痒，想用手去抓，还没伸上来便被叶修拍开了。
“别动。”
他神色很专注，眉眼是栩栩闲静的川海，手中的湖笔走龙蛇之势，在孙哲平结实的手臂上题下一段《兰亭序》。
室内昏昏黄黄的，叶修抓着他一只手腕，两人的界线就像屏风上被夜雨扰动的影，含混了、模糊了，孙哲平打着赤膊，上身的衣服系在腰间，袒露出健壮的肩背与腰腹，这是他寄人篱下支付的报酬。
游弋的狼毫快将那只手臂写满了，叶修勾下最后一笔，皓白的腕子利落提起，刚柔相济的笔法透出执笔人嶙峋的风骨，孙哲平不太懂这些阳春白雪，只觉得字如其人，的确好看，叶修搁下笔，直起上身来，将落在颈侧的头发拨到身后。
“写开心了？”孙哲平问。
“等下，还差点。”他说着站起来，走向窗边的桌案，从木匣里翻出几块印章并一碟印泥。
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