此碑立于山岗，立足望去，苍青翠绿的竹林接踵而至，长风过境，如丝竹管弦之乐。
和尚的僧袍叫风吹起，料子浆洗的发白，看不太出颜色，一双草鞋踩在脚下，似乎也是新的。
佛珠不是。
十二粒菩提子盘的包浆，一条串联收尾的红绳发污，俨然已度数个春秋。
“自我云游，是许久未见了。”
这和尚自顾自的开了头，蹲下来，盘腿坐在了地上。
那剑拄了地，他便解开系带，抱在怀里。
“景山一事后，此剑丢了鞘，我便用布缠了，反正我又不会使，倒是爬山用过两次。”
和尚笑了笑，又道：“你这可别小气，既它无法为我所用，也要物尽所能，做个拐杖，倒也趁手。”
和尚将剑放在地下，伸手去拔坟上的三寸草，他这手上有一道暗沉的疤，从手背，一直划到手臂上去。
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